A Magazine of Many Arts

F. J. Bergmann

There is always some madness
in love. But there is also always
some reason in madness. There
is some reason in the universes—
there must be—which brings me
to you, sweetheart, my princess
of pure and untrammeled reason,
I can almost feel you beside me,
denunciation membranes pulsing,
as I write this letter, and I even
dare to imagine the pleasant yet
hazardous scent of your lurker
perfume bombarding me with
mixed signals. Last night in my
dreams I saw you convulse on
the dimensional launching pier.
The aether wind was blowing
long shards of obsidian through
the intricate jacquard of your hair,
and your multitude of eyes held
the fading, actinic sunlight. I was
speechless, deliquescing slowly
as I watched your twelve auxiliary
monitors looking somewhere far
away, perhaps back into the mad
reality from which you claimed
to have come. You are a remarkably
elegant contrivance, I thought as
I saw you, onslaught of a vision
that I could never find in anyone
or anything else. In a paroxysm of
unseemly compulsion, I slowly
began to walk toward you, and then
you finally turned to me, lurching
as you revolved like some single-
sun system where all the orbits
are decaying. I noticed that others
had been watching you as well
as they could, given their awkward
weapons of contravention and
the radioactive glare emanating
from your slim and girlish figure.
“Do you know her?” they asked me,
pointing at you with their tendrils
of office and repeating hot gossip
about your mating practices,
gleaned from the yellow journalism
of an adjacent spiral arm, in jealous
whispers. Then you smiled at me,
incidentally bedazzling them
with the sheer resplendence
of the array of crystalline teeth
lining your primary feeding maw
that have long captivated me,
as you swiftly disabled their entire
planetary defense array, all the while
ignoring their ineffectual protests,
and I simply answered with the even-
simpler expedient of pointing out
that you were, as we chatted, biting
their heads off. The truth is that I
have always known you (“Better than
I know myself,” as a platitude goes),
known you perfectly, since you
are one of my many—nay, infinite—
incarnations. I am waiting for you
to devour me, here at the end of time,
that we may begin the dance
of eternal renewal and decay again.


Fondly,
Annihilated